Je monte sur lui, sur le lit, à cheval sur ses jambes inertes pour glisser mes mains dans ses cheveux, sur sa nuque. Sur cette cicatrice qui marque à tout jamais la fin de sa vie d’avant. La fin de sa vie. J’ai senti ses trois doigts crispés qui tentent avec raideur de caresser, d’agripper mes cheveux. Il frotte son visage dans mon cou sur ma gorge.

Nous avons tous les deux dépassé les limites de l’ordre établi. Moi, partant avec un enfant inconnu. Lui, montant dans la voiture d’une inconnue. Mais ce n’était pas nous qui avions commencé. La vie volait ma mère en pleine forme. La vie volait son frère. Un enfant. C’était elle qui avait dépassé l’ordre établi. À partir de là, nous, nous avions tous les droits.