« Vous avez entendu ce qui est arrivé au petit voisin ? » En ce souper du huit juin, où il restait neuf jours de classe, ma mère tentait de faire la conversation. Mon père a levé les yeux vers elle, il ne parlait pas, mais avait toujours l’air ravi de l’écouter. Moi, ça ne m’intéressait pas en général, mais cette fois-là, ça m’intéressait un peu plus.

Mon père était un fou furieux des mots croisés. C’est pratiquement un oxymore : « Fou furieux des mots croisés ». Il n’avait aucun intérêt pour la littérature, ni les arts en général, mais les mots croisés c’était un défi, un exercice, une gymnastique à laquelle il consacrait pratiquement deux parfois trois heures chaque soir. Installé dans son fauteuil, le corps rigide, en état d’hyper vigilance. Comme s’il faisait quelque chose d’intense et de follement excitant.